A punto de rebalsar algas por mi boca, congelo mi lengua y trago. Sucede que vale la pena guardarse para un vómito más sofisticado. Nunca tiemblo, nunca sangro, lloro poco (lloré una vez al entrar al Metro y lloré al tocar el pestillo de la habitación 44). La estrategia del témpano le dicen.
No conozco el nombre del árbol que por años ha estado en la entrada de mi casa. Mi árbol envejece a pesar de mí. Aprecio la indiferencia y me tortura la tibia saliva que se escapa en cada brindis, en cada manguera que se abre para regar el árbol, en cada lluvia que se pasa acurrucado.
Un témpano por sombrero. Una cabeza fría para soportar un granizo encendido… y dentro del témpano un bonobo inquieto con un alfiler en la mano.
Así, camino altanera de la cocina al baño y del baño al ascensor. Subo y bajo sin cambiar la expresión y cualquier cosa tonta va haciendo sedimento cerca de mi nuca. Frío en la yema de los dedos, uñas sin circulación para hacer juego con el sombrero. Soy una especie de santita azul que viaja inmóvil en un ascensor.
Cuando te miro, te atravieso. Solo abrazos fantasmas. Vomitar pasión en la cabeza de un alfiler… busca el alfiler.
No conozco el nombre del árbol que por años ha estado en la entrada de mi casa. Mi árbol envejece a pesar de mí. Aprecio la indiferencia y me tortura la tibia saliva que se escapa en cada brindis, en cada manguera que se abre para regar el árbol, en cada lluvia que se pasa acurrucado.
Un témpano por sombrero. Una cabeza fría para soportar un granizo encendido… y dentro del témpano un bonobo inquieto con un alfiler en la mano.
Así, camino altanera de la cocina al baño y del baño al ascensor. Subo y bajo sin cambiar la expresión y cualquier cosa tonta va haciendo sedimento cerca de mi nuca. Frío en la yema de los dedos, uñas sin circulación para hacer juego con el sombrero. Soy una especie de santita azul que viaja inmóvil en un ascensor.
Cuando te miro, te atravieso. Solo abrazos fantasmas. Vomitar pasión en la cabeza de un alfiler… busca el alfiler.
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8 comentarios:
shaaa,poure alfiler bomitao, armas le digo el nombre del poure harbol qe crese u crese pulento a la entra de la casa. el ce llama harbolito i nesesita meaos de perros pa qe cresca juerte i feros como llo, cogollito
meelo al menos una bes a la cemana i aqel harbol cin nonbre ba a tener uno i ce ba a pober bonito, como el sielo despejao despue de la llubia de mediado de junio
shha
cogollo mui feros
Lo que crece, lo que temo y sigue creciendo... Y la sombra del árbol siempre estuvo ahí y vomito en el árbol y me desconoce... Y me pincho con el alfiler y me contamino... Y el temor sigue creciendo entre todas las partes en permanentes osmosis... Y no hay nadie, uno es el transparente.
que bueno tener otro lugar para escaparse a leer un rato.
muy bueno, pasare seguido
Estimada Yus,
como siempre me sorprende con sus líneas (de palabras me refiero).
Debo informarle que si Ud se pasea por mi Blog se dará cuenta que tengo una página llamada OMA LINK! que UD no ha visitado.
Hágalo. Hágalo ya.
Leo tus palabras y hago retrospectiva en nuestra historia de amigas teniendo como foco tu estrategia... la veo presente, la admiro a ratos, la deseo, me da risa... también recuerdo momentos en que no la utilizas... pero concluyo que es casi una forma de vida, que toma matices y colores diversos, no-azules, más cálidos... y concluyo también que eso es lo que me hace querer seguir siendo tu amiga...
plop...yo no vengo a vender... vengo a regalar!!!!!!!!
la dura, spam hasta en el blog!
Igual ese rodrigo no soy yo, yo soy motormongo, y no hablo portugues
me gustan los textos de Yus porque despues de leerlos desaparecen de mi cabeza. Entonces releo y releo y las palabras van formando foguras en su devenir...
y tambien figuras
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